Только начинаю читать другие дневники - сразу так плохо становится. У самого-то все по-другому и счастливо, а тут невольно впитываешь в себя горести. Ладно бы от этого другим лучше становилось - так нет ведь, никого такое мое положение не спасает. Перестать читать дневники - значит вообще в них не появляться, а это уже того - перебор. Остается меняться самому - чего, естественно, воплотить не удастся (какой уж тут, к хренам, оптимизм).
Своих волнений тоже наберется (хоть для "полноценной" несчастной жизни и не хватит). Этим летом - уж точно - к друзьям на дачу поеду только из-под палки. А ведь один круиз в Подмосковье уже намечен - хороша палка получается.
Хочется что-то придумать (творческое такое), но воплощать в жизнь свои затеи мне боязно и лень. Начитался в выходные Булгакова - спасибо учебной программе большое, теперь голова еще долго трещать будет от распирающих и приятных фантазий.
Гулять, естественно, не собираюсь. Можно спокойно валить все на отвратительную (по меркам дилетантов) погоду - но собака-то зарыта поглубже. В пасмурную погоду-то приятно гулять, но опять в лень и слабоволие утыкаюсь. В этом плане ничего решительно меняться не хочет. Обидно, не то слов. Аж до мигрени.
В тысячный раз отдаю приказ взять себя в руки, и в тысячный раз он будет забыт часика через два. Вот ведь засада получается.